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Libro PDF De nuevo tu – Shirley Jump

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El sobre llevaba unas tres horas sobre el escritorio de la
habitación del hotel de Santo Domingo. Grace McKinnon lo
recogió y miró el remitente.
Beckett’s Run, Massachusetts.
Su abuela debía de estar muy decidida si le había seguido
la pista hasta allí. Pero así era su abuela. Cuando quería algo,
lo lograba. Y Grace había heredado esa testarudez. Su madre
decía que era una maldición, pero para su abuela siempre
había sido una bendición.
Fuera como fuera, no obstante, en ese momento tenía
asuntos más importantes de los que ocuparse, así que el
sobre tendría que esperar.
–Entregué lo de la República Dominicana hace dos horas
–dijo Grace, al teléfono–. ¿Adónde quieres que vaya ahora?
La conexión telefónica falló a medida que andaba por la
habitación. Tras haber pasado unas cuantas veces por
delante del escritorio, se detuvo frente a la carta de nuevo. Se
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volvió y miró por el ventanal que daba al lado sur. Diez pisos
más abajo un río de coches inundaba las calles de Santo
Domingo. Una cacofonía de cláxones impacientes ponía la
banda sonora al radiante sol de la mañana.
La cadera de Grace dio contra el escritorio, descolocando
el sobre de nuevo. Se inclinó contra la esquina de la mesa y
buscó la señal de cobertura más fuerte que fue capaz de
encontrar. Mientras escuchaba el discurso de su jefe tocaba
el sobre con impaciencia.
–No quiero que vayas a ningún otro sitio. He mirado lo
que me has mandado y está bien, con los sitios turísticos
habituales y ese tipo de cosas, pero, sinceramente, lo de
Nueva Zelanda fue un desastre. No hacías más que irte por la
tangente, con lo de las tiendas de campaña que levantan los
vagabundos. ¿Qué turista quiere ver eso? Esa es la clase de
artículo que alguien escribiría para un dramático ejemplar
de Social Issues. No es para eso para lo que te contraté, y
tampoco fue eso lo que me dijiste que querías escribir.
–Eso es lo que quiero escribir.
–¿Ah, sí? Entonces, ¿por qué sigues enviándome estos
artículos sobre cambiar el mundo?
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Grace reprimió un suspiro.
–¿No estaría bien hacer algo distinto de vez en cuando?
–Dios, no. Los publicistas no quieren otra cosa. Y los
lectores tampoco, así que dame aquello por lo que te pago.
–Muy bien –Grace cambió el peso al otro pie, de nuevo.
Esas felices historias de vacaciones llevaban dos años
atragantándola. Quería más. Pero el problema era que no
tenía agallas para escribir más. Había mandado algunas
cosas a Social Issues, pensando que iba a ser pan comido
porque Steve Esler, el editor, había sido su tutor en la
universidad y era un buen amigo desde entonces. Llevaba
años invitándola a escribir algo “profundo y significativo»
para la revista, y le había enviado unos artículos, pero
finalmente había terminado sentada en su despacho, viendo
cómo sacudía la cabeza.
«Tú escribes mucho mejor, Grace. Tienes que ponerle
más corazón a las historias, y entonces el lector se reirá y
llorará contigo. Estos artículos… parece que tienes miedo de
que te importe».
Había vuelto a los artículos sobre viajes turísticos,
hoteles de lujo y fiestas. Se había convencido de que era feliz
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así. Se había dicho a sí misma que no quería ser uno de esos
ingenuos recién graduados de periodismo que creían que
podían cambiar el mundo a golpe de pluma.
Pero una parte de ella siempre había sido así, aunque no
escribiera lo suficientemente bien como para lograrlo.
–No quiero miserias humanas por toda la página –le
decía su editor–. Quiero reseñas de destinos turísticos de
ensueño y gente sonriente que cree que no hay
absolutamente nada en el mundo de lo que preocuparse más
allá del exquisito margarita que se están tomando mientras
disfrutan de su masaje relajante.
Paul Rawlins suspiró. Aunque estuviera en Manhattan, a
miles de kilómetros de distancia, podía oír su descontento al
otro lado de la línea.
–Me has decepcionado, Grace. De nuevo. Ya no puedo
contar contigo.
–Un error, Paul. Las imágenes…
–No es solo uno. Son muchos. Tus historias han dejado
de ser llamativas últimamente. No hay inspiración. Incluso
hiciste que Fiji pareciera un sitio aburrido. Fiji, por Dios.
¿Qué ha pasado? Eras la mejor.
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–No ha pasado nada.
Sí había pasado algo. Algo había cambiado en ella
cuando había estado en Rusia y había visto a esa niña
pequeña que caminaba por las calles con un fino vestido de
verano en pleno invierno, vendiendo periódicos que nadie
quería comprar. Había hecho una foto y, gracias a un
traductor, había recogido suficiente información para
escribir una historia, pensando que a lo mejor alguien la veía
y se solidarizaba con los huérfanos sin techo.
Pero el artículo no había pasado el filtro de Social Issues
porque no cumplía con su misión. No incitaba al lector a
actuar. El editor tenía razón en eso. El corazón de Grace
McKinnon estaba rodeado por un muro que nunca había
sido capaz de derribar. Debía ceñirse a lo que conocía y dejar
de intentar ser algo que no era en realidad.
Volvería al trabajo y todo acabaría arreglándose de
alguna manera.
–¿Por qué no te tomas un descanso, Grace? –le dijo
Paul–. Un par de semanas. Tómate unas vacaciones y vuelve
al trabajo después.
–¿Tomarme unas vacaciones? Pero si estoy en lo más
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alto de mi carrera.
–No. No lo estás.
Sus palabras, definitivas y rotundas, acabaron con las
últimas esperanzas de Grace.
Había perdido la chispa en algún punto del camino.
Llevaba años recorriendo el mundo, volando de un lado a
otro como un colibrí en un jardín. Su carrera como cronista
de viajes para una de las revistas turísticas más importantes
del mundo siempre había sido suficiente. No tenía ataduras
y solo dependía de sí misma.
Pero aquel día había cambiado su vida. Había cambiado
su forma de pensar, y todo lo demás había dejado de ser
importante en comparación. Había dejado a un lado la
revista de viajes para concentrarse en escritos más
profundos para Social Issues, pero las cosas no habían salido
bien y había vuelto a escribir sobre turismo.
Sin embargo, nada había vuelto a ser igual. Algo estaba
mal.
Intentaba volver a ser la escritora de antes, pero no lo
conseguía. A lo mejor, si su hermana hubiera acudido
cuando la había llamado, podría haber redactado algo mejor.
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El ojo fotográfico de Hope siempre veía lo mejor de todas las
cosas. Pero su hermana se había negado.
Aún le dolía ese rechazo. Para una vez que la
necesitaba… y recibía un «no» por respuesta.
Poco a poco los trabajos para la revista se habían hecho
cada vez más infrecuentes, y los más recientes…
Paul tenía razón. No habían sido su mejor obra. Estaban
muy lejos de serlo, de hecho. Sin embargo, la idea de tener
todo ese tiempo libre en vacaciones, sin forma de llenarlo
con nada…
–Paul, déjame hacer lo de Suiza. Hay un tren que lleva a
la gente a lo alto de la montaña. Es un enclave muy turístico.
Puedo hacerlo desde el punto de vista de los lugareños, la
gente que tiene que tomarlo para ir al hospital…
–Déjalo, Grace, en serio. Ya casi estamos en Navidad.
Tómate un tiempo libre y llámame después de las
vacaciones. Necesitaremos artículos sobre destinos
románticos para las vacaciones. Y si… –Paul hizo una
pausa–. Y, si realmente estás lista para volver entonces,
hablaremos de lo de Suiza.
Grace no tuvo más remedio que tirar la toalla. Al menos
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no la habían despedido.
–Claro. Lo haré.
–Bien –dijo Paul en un claro tono de alivio. Se despidió y
colgó el teléfono.
Grace se quedó más sola que nunca en aquella habitación
de hotel, sin trabajo, sin un próximo destino. Llevaba más de
una década sin sentirse tan… a la deriva.
Fuera, el zumbido del enjambre de coches no cesaba.
Grace fue hacia la ventana. La gente corría, rumbo al trabajo.
Los jardineros se subían a las plataformas abiertas de las
camionetas, los empleados de los hoteles iban en
ciclomotores de tres en tres y los taxistas buscaban huecos
entre los coches para colarse a través del intenso atasco. El
aire salado del océano se mezclaba con el humo constante de
los tubos de escape, dándole un curioso olor agridulce a la
ciudad. A su alrededor se alzaban viejos edificios de piedra,
la cuna de la historia de América del Norte, la primera
parada de Cristóbal Colón. Santo Domingo era una ciudad
hermosa y trágica, una ciudad que solía encantarle. Su
cámara digital estaba llena de instantáneas para su álbum de
fotos, pero en ninguna de ellas aparecían los parajes
paradisiacos de Punta Cana o los concurridos mercados al
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aire libre. No. Las fotos que tomaba reflejaban otras
realidades de la ciudad, de los países que visitaba. Esas eran
las fotos que no quería su editor, las que no podían
acompañar a una historia sobre los mejores lugares de
vacaciones en América Latina, las que podían lanzar una
carrera periodística basada en algo profundo, con
significado… o al menos eso era lo que había creído durante
mucho tiempo.
¿Por qué no podía abandonar la idea sin más? ¿Por qué
no podía sentirse afortunada por tener un trabajo, por
recibir un sueldo a cambio de viajar por el mundo? ¿Por qué
se empeñaba en buscar las cosas que no estaba destinada a
tener?
Caminó por la habitación durante un rato más y
entonces comenzó a hacer la maleta. Metió las últimas cosas
en su bolsa de mano y luego la levantó de la cama para
colocarla junto a la puerta. Se detuvo en el centro de la
estancia.
Perdida.
¿Adónde iba a ir? ¿A la playa? ¿Sola? ¿En Navidad?
¿Se iba a sentar en la arena, margarita en mano, a ver
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cómo disfrutaban del mar esas familias y parejas de
vacaciones? Siempre le había gustado estar sola, pero no en
un sitio donde todo el mundo estaba emparejado.
Lo que necesitaba era un destino que le proporcionara
dos cosas: unas vacaciones y una oportunidad para escribir
algo con lo que demostrarle a Paul que seguía siendo la
misma de siempre. También necesitaba algo de tranquilidad,
tiempo para mirar el correo electrónico, ver lo de las redes
sociales tal vez…
Pero ¿dónde?
De repente, reparó en la carta de su abuela. Casi la había
olvidado. La tomó del escritorio y la abrió. Esperaba las
típicas noticias navideñas y una tarjeta-regalo del centro
comercial, pero nada más abrirla un billete de avión cayó al
suelo.
Querida Grace:
Espero que te encuentres bien. Te echo de menos y me quedé
muy triste cuando tuviste que cancelar tu viaje a casa el año
pasado, y el anterior. He decidido que este año quiero ver a toda
la familia reunida por vacaciones. Cada día me hago más vieja y
verte está en mi lista de regalos para Papá Noel, así que, por
favor, ven a Beckett’s Run. Van a ser unas Navidades
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estupendas. Son los festejos del bicentenario de la ciudad y habrá
muchas actividades. ¡Ni te imaginas todo lo que están
preparando! Se merece una portada de revista por lo menos.
Te mando un billete de avión, así que no me pongas más
excusas, cariño. Ven a casa.
Con cariño,
La abuela.
Grace recogió el billete de avión del suelo.
Ir a Beckett’s Run por Navidad.
A cualquier persona le hubiera encantado visitar ese
pueblo con encanto de Massachusetts, con sus mágicas
casitas nevadas, pero para Grace…
Era una tortura.
Beckett’s Run, el sitio en el que estaban todos y todo de
lo que había huido años antes. ¿Realmente quería volver a
recordar todo eso?
Miró la carta de nuevo. Era el bicentenario de la ciudad,
estaban preparando grandes eventos y el pueblo se unía para
celebrar la Navidad. Todo era un cúmulo de clichés. El
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engranaje de su cabeza se puso en marcha y entonces tomó
una decisión. Se echó la bolsa de viaje al hombro y salió del
hotel.
Iba rumbo a Beckett’s Run.
Las vacaciones de Navidad habían llegado a Beckett’s
Run en forma de algo más de tres metros de nieve. En
cuestión de días, el lugar había pasado de la calma total del
invierno gris a los rojos y verdes de los festejos navideños. A
través de las puertas y ventanas de los comercios se oían
villancicos y guirnaldas de color carmesí colgaban entre las
luces. El banco que estaba delante de Ray’s Hardware and
Sundries tenía un lazo rojo y la estatua de Andrew Beckett,
el fundador del pueblo, lucía un collar de flores. Incluso le
habían puesto un gorro de Papá Noel a la rana de cemento
que estaba frente al césped de Lucy Wilson.
J. C. Carson aminoró la velocidad de su todoterreno al
pasar por delante de Carol’s Diner y saludó a los del Club de
la Carpa de los lunes por la mañana. Al, Joe y Karl pasaban
más tiempo apostados en el banco de delante del restaurante
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que pescando carpas. J. C. giró a la derecha al llegar a la señal
de stop y dio la vuelta, rumbo al parque. El recinto estaba
lleno de voluntarios que trabajaban sin descanso para
prepararlo todo para los festejos. El primer Beckett’s Run
Winter Festival había sido organizado por el mismísimo
Andrew Beckett y en los dos siglos que habían pasado desde
entonces la celebración había crecido hasta convertirse en
un gran evento que incluía visitas de Papá Noel, carreras en
trineo por Main Street y competiciones de decoración de
árboles de Navidad.
J. C. había oído que un equipo de televisión se había
alojado en Victoria’s Bed and Breakfast y no era de extrañar.
Una conocida revista había elegido por votación a Beckett’s
Run como el pueblo con mayor espíritu navideño de todo el
país y era por eso por lo que los medios de comunicación
habían puesto el foco sobre un sitio desconocido.
Por tanto, J. C. tenía que asegurarse de algo. Todo debía
ir sobre ruedas durante los festejos. Diez años antes nadie le
hubiera creído capaz de mantener el rumbo del pequeño
pueblo de Massachusetts. Por aquel entonces no era más que
un muchacho loco que corría por esas calles, viviendo al
límite, pero de eso hacía mucho tiempo y había dejado de ser
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esa persona muchos años atrás.
Beckett’s Run no estaba plagada de delitos y por lo tanto,
en la comisaría no hacían falta más que cinco policías. J. C.
no esperaba muchos problemas, pero siempre se preparaba,
por si acaso. La publicidad que les había dado la revista
atraería a muchos turistas con dinero, y el pueblo necesitaba
esos dólares como agua de mayo. Muchas tiendas habían
cerrado y se habían vendido demasiadas casas. Durante los
dos años anteriores, J. C. había hecho todo lo posible para
frenar ese descenso imparable de la situación económica del
lugar, pero finalmente se había dado cuenta de que no había
mucho que hacer si nadie más apostaba por Beckett’s Run.
Y eso era parte del motivo por el que se había presentado
voluntario para encabezar el comité que estaba al frente de
los festejos de ese año. Beckett’s Run se moría un poco más
cada año, erosionado por la falta de actividad económica, y
él quería hacer un último esfuerzo. Amaba ese lugar y a lo
mejor la celebración navideña era lo que el pueblo
necesitaba para recuperar la confianza.
Pero también esperaba que esas fiestas de invierno
hicieran muchas otras cosas. Todo había empezado como
una iniciativa para ayudar a Beckett’s Run, y también para
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impedir que Pauline Brimmer le llamara y le suplicara que
presidiera el comité, pero poco a poco se había convertido en
algo mucho más personal para él, algo que importaba mucho
más que una simple inyección económica.
El día en que su vida había dado un giro de ciento
ochenta grados, J. C. había abandonado su puesto en Carson
Investments y se había tomado una excedencia. Le había
dado la llave de su apartamento de Boston al ama de llaves y
había regresado a Beckett’s Run para instalarse en su vieja
habitación de siempre, en la casa de su madre. Era
demasiado alto y demasiado mayor para la desvencijada
cama de su viejo dormitorio lleno de cosas de béisbol, pero a
veces había cosas más importantes en la vida que unos pies
que sobresalían del colchón. Muy pronto tendría que volver
a Boston, y eso significaba que tendría que tomar decisiones
duras, en poco tiempo.
Pero de momento tenía los festejos de invierno y era
mejor enfrentarse a los retos de uno en uno.
J. C. dobló la última esquina y soltó el aliento con
tranquilidad. El centro tenía buen aspecto. Era la estampa
perfecta de fiestas serenas y vacaciones navideñas.
De repente, se vio invadido por un profundo orgullo
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mientras miraba a su alrededor. Cuando era un muchacho
odiaba el lugar y solo quería marcharse de allí. Había roto
todas las reglas e incluso había estado a punto de pasar algún
tiempo en la comisaría, pero al final había crecido. Se había
puesto a trabajar y había dejado atrás ese pasado.
Jamás se hubiera imaginado volviendo a Beckett’s Run,
pero por fin había llegado a entender por qué la gente
echaba raíces allí y elegía criar a sus hijos en un sitio
pequeño y apacible. Beckett’s Run daba estabilidad, una
sensación de hogar y de rutina, y eso era algo que su familia
necesitaba desesperadamente en ese momento.
De repente, oyó el chirrido de unos neumáticos al
patinar sobre el hielo. Giró el todoterreno justo a tiempo
para ver un descapotable de color rojo cereza que se saltaba
una señal de stop para terminar estrellándose contra un
banco de nieve. Él era el más próximo al accidente, así que
paró y bajó de su vehículo. El
 

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